El Jueves volviendo a la ironía política , como en sus mejores tiempos, menos mal. ¿Lo retirarán esta vez sí o no?

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Por un lado ha comenzado una campaña para banderizar los balcones de Zaragoza con banderas de Aragón y acudir al pregón también con banderas aragonesas, con motivo de las fiestas del Pilar. En el blog Pilares Anticoloniales se dan más detalles y se ofrece también un email para hacer llegar fotos de los balcones y de los actos.

Por otro lado, desde los blogs en aragonés que tuvimos la primera trobada el pasado viernes ha comenzado una campaña para denunciar la actitud del Ayuntamiento de Zaragoza, que lejos de promocionar la lengua aragonesa, ha gastado dinero en borrar el rastro de cartelería bilingüe colocada por la anterior corporación. Podéis leer más en Purnas en aragonés donde también podréis ver las fotos que demuestran el hecho en la sede del Área de Juventud en la Casa de los Morlanes de Zaragoza.

Lenguas y Banderas para comenzar los Pilares...que ya se acercan.

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He vuelto a releer la trilogía la "Forja de un Rebelde", de Arturo Barea. Cada vez que la leo me quedo en algún párrafo. Me asusta la crudeza de algunos de los pensamientos. Me asusta la forma en que se pueden hacer traslados masivos de la España de primera mitad de siglo a nuestros días. La continuidad histórica que asoma en sus páginas sorprende. Estamos acostumbrados a decir y oir que la historia es pendular, y es cierto, pero no es un péndulo como el de Foucault, inamovible, es un péndulo que avanza en espiral . Que nunca vuelve a los mismos puntos sino a otros parecidos y con ello se acerca hacia un centro mítico, al que no llega, ni llegará nunca. Me parece esta imagen mucho más real que la estable de un péndulo que va y viene.

En esta relectura me he quedado un rato pensando en este párrafo. El Padre Lobo, un cura republicano, que los había, (alguno de los cuales fue después asesinado y, por supuesto, no beatificado), aconseja a Arturo Barea sobre su relación con Ilsa, una periodista austríaca y sobre la guerra. Lo copio íntegro, por trabajo que cueste. Hasta en la mierda, en la barbarie, y en la destrucción, los humanos podemos sacar espíritu de lucha, de rebeldía, de fuerza, de esperanza, de alegría, de optimismo.

 

"Tú crees que eres decente y que piensas limpiamente, e intentas contármelo a mí y a ti mismo, afirmando que lo que pasa a los otros es culpa tuya y los dolores que tú sufres también. Todo eso es una mentira. La falta es tuya. Te has unido a esta mujer, a Ilsa, contra todo y contra todos. Vas con ella del brazo por las calles y la llamas «mi mujer». Y todos pueden ver que es verdad, que estáis enamorados uno de otro y que juntos sois completos. Ninguno de nosotros nos atrevemos a llamar a Ilsa tu querida, porque vemos que es tu mujer. Es verdad que habéis hecho daño a otros, a tus gentes, y es justo que sufras por ello. Pero ¿te das cuenta de que también has sembrado una buena semilla? ¿Te das cuenta de que cientos de gentes que desesperan de encontrar jamás lo que se llama amor os miran y aprenden a creer que existe y es verdad, y que pueden tener esperanza?

 

Y esta guerra. Tú dices que es repugnante y sin sentido. Yo no. Es una guerra bárbara y terrible con infinitas víctimas inocentes. Pero tú no has vivido en las trincheras como yo. Esta guerra es una lección. Ha arrancado a España de su parálisis, ha sacado a las gentes de sus casas donde se estaban convirtiendo en momias. En nuestras trincheras, los analfabetos están aprendiendo a leer y hasta a hablar y están aprendiendo lo que significa hermandad entre hombres. Están viendo que existe un mundo y una vida mejores que deben conquistar y están aprendiendo también que no es con el fusil con lo que lo tienen que conquistar, sino con la voluntad. Matan fascistas, pero aprenden la lección de que no se ganan guerras matando, sino convenciendo. Podemos perder esta guerra, pero la habremos ganado. Ellos aprenderán también que pueden someternos, pero no convencernos. Aunque nos derroten, seremos los más fuertes, mucho más fuertes que nunca, porque se nos habrá despertado la voluntad. Todos tenemos nuestro trabajo que hacer, así que haz el tuyo en lugar de hablar de un mundo que no te sigue. Sufre y aguántate, pero no te encierres en ti mismo y comiences a dar vueltas dentro. Habla y escribe lo que tú creas que sabes, lo que has visto y pensado, cuéntalo honradamente con toda tu verdad. No hagas programas en los que no crees, y no mientas. Di lo que has pensado y lo que has visto y deja a los demás que, oyéndote o leyéndote, se sientan arrastrados a decir su verdad también. Y entonces dejarás de sufrir ese dolor de que te quejas."

 

Poco más que decir. Sobran más cosas.

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Vamos a ver si nos entendemos. O que al menos alguien me lo explique, porque estoy un poco desorientado. Será cosa de estas vacaciones extralargas que hacen que hasta haya ido a comprar banderas. A ver.

1. Quiero que alguien del PP (Partido Popular) me explique por qué cuando alguien habla de nacionalismo, identidad o banderas, le dicen que "esas cosas no interesan a los ciudadanos", y ahora ellos se dedican a meternos a todos (queramos o no) en su españolismo casposo, rancio y senil. Será que ahora interesa mucho más, claro. O será que lo que le interesa al PP es exclusivamente su nacionalismo, su patria, su país, que, por supuesto no es el de todos los demás.
2. Quiero que el presidente del Gobierno español, José Luis Rodríguez Zapatero, me explique el significado del electoralismo que le supone la propuesta del lehendakari vasco. Si lo hace por electoralismo, se supone que es para ganar votos, si gana votos con eso, quiere decir que a los vascos si que les interesa el tema, si les interesa el tema, es que les gustaría poder opinar. Entonces...¿por qué se empeña en decir que no les interesa a los vascos, y que nadie le hace caso?. O diga que es electoralista, o diga que no les interesa, pero las dos cosas, como que no acaban de cuadrar.
3. Quiero que el presidente de Aragón, Marcelino Iglesias, y el vicepresidente, José Ángel Biel, me expliquen porqué renunciaron expresamente a incluir tanto la deuda histórica como la inversión del estado en el país en el miniestatuto, y ahora, que ven como la inversión cae a niveles ínfimos (un 4'9%), exigen, reclaman, demandan, piden y suplican por una inversión que sabían de sobras que no iba a llegar si no estaba pactada, redactada y aprobada.
4. Quiero que el mismo señor Iglesias, el señor Biel, el Heraldo de Aragón, el PP y el Periódico de Aragón me expliquen porqué si esta inversión estatal paupérrima es culpa del gobierno de Aragón y del gobierno de España, llevan unos días recordándonos lo magro de las inversiones en Cataluña, siendo que Cataluña si pactó e incluyó en su Estatut la financiación adecuada para aquel país.
5. Por último, por hoy al menos, quiero que alguien, por dios, alguien, me explique si alguna de las obras, inversiones, propuestas, infraestructuras, y grandes planes para nuestro país que iban a llegar con la Expo estará acabada (o, por dios, al menos empezada), para 2008. Y no, no vale la estación de cercanías de Miraflores, que llevan cinco meses diciendo que estaba en obras (lo juro), y no están ni expropiados los terrenos. Por cierto, sin que a nadie se le caiga la cara de vergüenza por ello.

Dicho esto, me iría al California, con la compañía que me de la gana, la que elija yo, y que no pueda decir que no, pero por múltiples razones que no vienen al caso, y, porque además el California está en el estado de la foto, me toca bajar al bar de los chinos de abajo. Para el que quiera saber más del California...aquí tiene algo más. Recomendable la historia del marinero , además.

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Tiros en la Base Aérea contra polígonos civiles. Dice el patrón que nada, que minucias. Claro, en realidad dos baldosas rotas parecen poco para lo que podía haber pasado. Pero en Zaragoza estamos tan contentos con esa Base Aérea, previsiblemente aumentada, y Otanizada que limita el desarrollo del aeropuerto de Zaragoza, y que además, amenaza con fundirnos a balazos. Y algún que otro ruido. 

Claro, que, pensándolo bien, igual es que Manuel Pizarro, otrora director de Ibercaja, de Endesa (con magro beneficio resultante), y agitador de Constituciones compradas en los kioscos, ha hecho su entrada en Zaragoza como a él le gusta. Como un elefante en una cacharrería. Ahora dice que ayudará al gobierno de ¿Aragón? Psoe-Par con las historietas económicas. Con ese 4,9% del presupuesto que gestionará la españolísima región aragonesa. Lloros y rechinar de dientes, ahora, pero no cuando se debe. Ahora hablan de argucia legal, jódete y baila , del Gobierno de España. Pero si no les hace falta, por dios, si ya saben lo que hay. Si se me permite el símil friki, Iglesias-Biel recuerdan últimamente a Grima, Lengua de Serpiente, cuando se destapa el pastel y acaba demostrándose que es siervo de Saruman. (Señor de los Anillos, hablo). Siempre con una palabra halagüeña para el amo, que, por supuesto, lo trata a puntapiés. Por el momento, el problema es que en Aragón hay muy pocos, o ningún Aragorn, y por supuesto, ningún Gandalf. Y los demás no pasamos de meros pequeños hobbits que tratamos de dar patadas a los árboles.

Por eso la DGA ha autorizado la reunión ultra en Camarena de la Sierra bajo el lema "El Nacionalismo español, esperanza de futuro". Porque ese es el nacionalismo bueno y decente, y sacrosanto. Los demás son chiquilladas. Por eso van a Madrid los independentistas catalanes por quemar fotos del Rey, y la concentración fascista española que los ha amenazado de muerte ha merecido dos líneas en los teletipos. Mejor ocultar ese nacionalismo español ultra y magnificar al "nacionalismo radical" catalán y vasco. Claro. Los ultras eran 30, como 30 fueron los primeros que quemaron fotos del Rey. ¿Quién ha sido el centro del huracán?. Mañana en Madrid, por cierto, concentración para quemar fotos de reyes , de la baraja. Menos mal. Menos mal no que quemen fotos de la baraja, sino que de otras partes del Estado se muestre un poco de cordura contra la ofensiva nacionalista española, liderada por el PP y sus agentes de agitación.

....

ps. En Santander no han cambiado los nombres de las calles. Parece que estoy en 1939. Que cosas. 

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García-Morato, General Mola, Héroes de la Armada Española, Lealtad, Alcázar de Toledo, Calvo Sotelo, División Azul, Belchite. Éste es parte del callejero de Santander, así como lo cuento. Por eso parece que en esta ciudad de paseos espléndidos, de grises mañanas con un mar maravilloso, y con decenas de personas con el jersey anudado al cuello, parece que estás en 1953. Después siempre puedes encontrar sitios mejores, huecos donde la esperanza se abre paso a paso. Y hasta sitios donde ponen buena música.

Conversaciones captadas al vuelo en Santander, bares, terrazas y paseos:

-"ZP prometió quitar el peaje en León y al final han quitado los de Cataluña" (Será por eso que tuve que pagar el otro día...)

 

-"Los que amenazaban al de Ciudadanos eran de Izquierda Republicana, pagados por el partido...y si tenían balas es porque tienen armas". (sic)

 

-"A esos un tiro y fiesta". (Sobre las detenciones de Batasuna)

 

-"Desde luego yo no sé cómo el Ejército no ha dicho nada". (Sobre la quema de fotos del Rey)

 

-"Ya era hora de que alguien les plante cara". (Sobre la algarada fascista contra los indepes catalanes en Madrid. 

 

Dudo si estoy en 1939, en España, o donde leches estoy. Eso sí, en un bar pusieron una canción de Obrint Pas, qué cosas. La cerveza es Mahou. Se piden medias en vez de tercios o medianas. No conocen la medida "Tubo" para la cerveza. Me dieron un chupachups con las birras en el "Hora Bruja". Y sonaba la Creedence Clearwater en el bar de Juan, que acababa de volver de vacaciones. No es tan fiero el león como lupinten. El mar me sigue gustando. La autovía es gratis. El champi se portó. El cinturón de Bilbao es una mierda. Salud, y lo que sea. El mundo nos espera y la boda también. Ah! y he hablado por teléfono en catalán en un bar y no me han mirado raro, y hasta me han puesto unasardina con la caña, que bien.

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Hablé del libro el otro día en Libros de Purnas. Lo acababa de comprar. De oídas, que es como se compran los libros. He aprovechado la mañana de este lunes para acabarlo. Me parece una maravilla. Me ha emocionado profundamente. Me ha hecho sentir todos los amores que se entrelazan en una historia que narra la propia Muerte. Hans, Rosa, Liesel, Rudy, Max...son ahora parte de mi propio imaginario personal, donde se mezclan palabras, amores, sentimientos y odios. 

La Ladrona de Libros es una historia que cuenta miles de historias. Miles de palabras. Miles de otros libros. Es el pequeño homenaje de Markus Zusak a la literatura, a la vida, al amor, a la felicidad, a la tristeza y a la muerte. Me entero también que estuvieron a punto de editarlo en las colecciones para adolescentes, limitando su carga de sentimientos a un grupo, relativamente pequeño, de personas. Al final decidieron editarlo para todos. AHora es un best seller. Pero es mucho más que eso. Tiene metáforas tan apabullantes que ponen la piel de gallina. Y con eso, algo que es tan escaso en la literatura actual, merece ya un hueco en todas las bibliotecas.

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Ya somos todos nacionalistas, que bien. Marianico Rajoy, el hombre que decía aquello de "hablemos de lo que les interesa a los españoles", ha descubierto ya el quiz de la cuestión. Como si fuera el Rey, el presidente, o el caudillo, Rajoy ha grabado un discurso que quedará en los anales como el discurso que convenció a los dudosos de que España no existe, y que cuanto más rápido se trocee, mejor. Con su discurso, Marianito ha hecho más independentistas que todas las ikastolas, galescolas, leyes, historias y autonomías que en la tierra han sido, son y serán. Por  cierto, que si "todos los españoles" están orgullos de ser españoles, aquellos que no solo no estamos orgullosos de tener ese DNI, sino que querríamos no tener que llevarlo...es cierto que no somos españoles. Digo yo. Es más, ¿qué es España y los españoles para Rajoy si sólo ve gente que está tan contenta de ser del reino de los Borbones?¿Qué quieren hacer con todos los demás?

Lo cuelgo, porque desde luego como marketing viral del antiespañolismo, este discurso es de los que marcan un antes y un después. También a modo de comparación, y para que ustedes encuentren las diferencias, si las hubiere, cuelgo otros dos discursos de radicales antiespañolistas que con su estupenda idea, han acabado por fundir como carne de su carne la idea de España con el fascismo. Con ustedes, dos ilustres fallecidos que hoy reviven en la voz de Mariano. A la salud de ustedes.

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Hace muchos muchos años me dio por escribir poesías. Por escribir, más bien. Me acuerdo de cuando le enseñé a mi padre las primeras poesías que hice. Me acuerdo de la emoción del momento. Me acuerdo que una era una traducción libre, libérrima, del "Blowing in the wind" de Bob Dylan, también unos acrósticos de Aragón y otra sobre la muerte, que a esas alturas de mi vida me atormentaba. Qué cosas. Después escribí más. La mayoría realmente malas, las cosas como son. Algunas con un algo especial. Llegamos en un momento, junto con otros dos amigos a crear un colectivo literario, e intentamos hasta publicar un libro. Al final, nada pasó, y yo autopubliqué un cuadernito con varios poemas y un relato sobre trenes. Un éxito de ventas entre amigos, amigas, amigos de mis padres, etc. Creo que en casa queda algún ejemplar, incluso.

Estos días estoy tratando de escribir nuevas cosas, más allá del blog. Y no puedo. Me está costando tanto que estoy a punto de abandonar. Mi mente se ha acostumbrado a este formato blog corto, esquemático, hipervinculado. O a la redacción de televisión. Más corta, más esquemática, tan simple que a veces sonroja. Y ahora le está costando dar el salto a ese otro mundo irreal, más largo, más desarrollado. La historia es buena y original (o al menos así me lo parece), pero las palabras no quieren colocarse en su sitio. Así de simple. Conozco el problema. Aunque no acabo de saber de donde surge. Conozco la constancia, o inconstancia de mis propios impulsos. Conozco. Y quiero conocer más.

El caso es que mientras la musa no me visite en pleno festival de esta noche, pues  mejor que mejor. Igual, entre unas cosas y otras se me quedó la musa por el desierto. O no. Quien sabe. El mundo a veces cabe en un grano de arena. ¿Por qué no una musa?.

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En la Zaragoza de hoy la gente ha salido a la calle. Jorge abrazaba a Jeeni, una preciosa chica nigeriana rodeado de otros que decían co. Un matrimonio ecuatoriano con dos niños pequeños se cogían de la mano. Una abuela llevaba a un perro que jadeaba asustado por el ruido. Detrás de mi, dos chicos hablaban de Rubén y de Natalia, quizás una nueva pareja de las fiestas. El humo, como ha dicho Lo (l)umo venía desde el puente de Santiago. Contrariando al río. Los coches no pasaban porque hemos invadido todos los carriles. De pequeño me daban miedo los fuegos artificiales. Los perros. Y las alturas. Las alturas siguen asustándome. Como mirando al vacío. Pero los fuegos no. Hubo muchos años que tal día como hoy tenía que volver. A Cartagena, a Barcelona. Y entonces no veía los fuegos.

Por eso ahora verlos me deja un sabor agridulce. El sabor del tempus fugit. De otros ojos. De otros fuegos. Y el sabor de sentirme parte de esa nueva Zaragoza que hoy, de todos los colores, se agolpaba y gritaba "ooooooooooooh" cuando aparecían los corazones de puntitos de color. Con el humo una ciudad que se conoce a sí misma y que se teme a partes iguales. Una ciudad que camina, por fin, hacia el siglo XXI, anclada firmemente en el corazón de los más negro del siglo XX. Y con esa rémora Jorge ha besado a Jeeni. He soñado un "co, que te quiero, co". Y con eso en la mente me he vuelto a escribir ésto. La única, y última, crónica de las fiestas del Pilar 2007. En mi balcón sigue la fiesta toda esta semana. Mi balcón sigue teniendo muchas barritas verticales de hierro fundido y cuatro barras rojas sobre fondo amarillo a lo horizontal. Porque sin perder lo que fuimos, seguimos siendo lo que somos, y seremos lo que queramos. Y en ese camino de dolores y alegrías se encuentra, hoy sobre el humo de la pólvora y el cansancio de siete días, siete, de fiesta seguidos, un servidor que les escribe. Vale. En latín, y en castellano. ;)

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Dice Jaime Mayor Oreja en esta entrevista sobre la Ley de Memoria Histórica:

Hacer de una tragedia de nuestra historia un elemento de división es fácil, pero es un disparate. Si hicimos un esfuerzo en la transición para que este tema no siguiera dividiendo a los españoles, ¿para qué resucitar otra vez quiénes fueron más asesinos en la guerra?

 

Es un argumento repetido constantemente por el PP y sus medios de comunicación afines. Y es un argumento falaz. La Ley no trata de decir quién fue más asesino, sino restaurar la memoria de los que fueron asesinados impunemente, y más que eso, denigrados, humillados y destruidos sus vínculos familiares durante los 40 años de dictadura. Ahí es nada. Hoy el PP sigue yendo a beatificar asesinados por las milicias, y se niega a desenterrar de las cunetas a los caidos por la República. Curiosa forma de no dividir. Pero la naúsea que provoca esta primera declaración es sólo la primera de una arcada constante. Continúa Jaime Mayor Oreja.

¿Por qué voy a tener que condenar yo el franquismo si hubo muchas familias que lo vivieron con naturalidad y normalidad?

Atención a la frase, porque se las trae. Un dirigente político actual, de la democracia heredera del franquismo, justificando una dictadura militar impuesta a sangre, humillación y fuego, gracias al apoyo de Hitler y Mussolini. Tremendo. Atención porque esto marca un antes y un después en las posiciones del PP respecto a la insuficiente ley de memoria histórica, que entre otras cosas no ilegitima las farsas judiciales del franquismo. Se negaban a condenar la dictadura (que ya es mucho decir), pero decían que por motivos como la no división y esas cosas que tanto les gustan. Jaime Mayor Oreja dice que ni siquiera por eso. Es que les gustaba. Normal.

Hasta Ángel Acebes, otro demócrata de toda la vida se ha visto obligado a tratar de corregir el exceso del eurodiputado que estuvo en un momento destinado a ser lehendakari (pobres vascos), y ha dicho, en su línea de mentira habitual que:

En rueda de prensa en la sede del PP tras la reunión del Comité de Dirección, Acebes ha asegurado que Mayor Oreja lo que ha dicho es que se trata de un "debate del pasado" que "enfrenta y divide a los españoles" y que "incumbe a los historiadores".

Señor Acebes, está bien el intento de rectificación del exceso de celo franquista de Mayor Oreja, pero la entrevista está publicada y todo el mundo ha podido ver lo que ha dicho el eurodiputado popular. Si quieren alejarse del pasado franquista de algunos de sus líderes, de las tendencias filofascistas de algunos de sus militantes, de la sensación de continuidad con el régimen anterior que destilan sus últimas declaraciones, harían mejor en demostrarlo, y no sólo decirnos a los demás que no lo pensemos.

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En la espiral que soy , y que nunca dejaré de ser los puntos convergen y divergen a la vez. Desde hace cosa de un mes mi cabeza va y viene sobre el mapa. Va y viene sobre las sensaciones. Mi piel busca otras pieles, tres o cuatro, exactamente. Mis ojos buscan otras miradas, dos o tres, en concreto. Mis oídos quieren oír otras voces, una o dos, en especial. En la espiral que soy, y que nunca dejaré de ser, hoy mi cuerpo está en el centro de los círculos que no son concéntricos, mis manos están en los extremos, mis ojos sobrevuelan una y otra vez las líneas. En la espiral que soy, y que nunca dejaré de ser, mis oídos oyen cantos de sirena, oyen palabras que nadie pronuncia, oyen rumores que nunca serán verdad.

En la soledad amplia de mi cama giro la cabeza a derecha e izquierda. Busco el rumor. Busco el olor. Busco el ruido. Busco la sirena. Busco el ordenador encendido. Busco el reloj. Cuento los minutos. La espiral sigue en perpetuo movimiento y me empujo, no me empuja, me empujo, quiera o no quiera, hacia fuera. Las visiones de otro tiempo me acechan. Las olas de gente me apasionan. No por masivas. Sino por reincidentes. Porque se van y vienen. Porque se acercan y se alejan. Y a veces lo hacen a la vez. Porque cuando la espiral que soy, y que nunca dejaré de ser, estira su último punto hacia fuera...a la vez está volviendo hacia dentro. Porque mi piel, mis ojos, mi cuerpo, mis oídos y mis manos, en realidad nunca han dejado de tener lo que nunca han querido. Porque mi piel, mis ojos, mi cuerpo, mis oídos y mis manos, en realidad nunca han dejado de querer lo que nunca han tenido. Porque además de espiral soy ola. Porque además de ola, soy viento. Pero el viento no tiene manos. Las olas no tienen manos. Y la espiral sólo tiene una única mano, en forma de punto, que trata de aprisionar lo que quiere y lo que no. Yo, que soy todo eso, sin ser nada de eso, tengo manos, ojos, pies, piel, oídos, boca, lengua, cabeza y sexo. Y la espiral que soy, y que nunca dejaré de ser, a veces se sorprende a sí misma notando que todas esas cosas, no son más que espirales que quieren y desean cada una una cosa distinta. Pero la espiral que soy, y que nunca dejaré de ser, sabe, aún sorprendida, que lo más peligroso es cuando todas esas cosas que soy quieren y desean, cada una por separado, lo mismo.

Antes hubo negrita.

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Al vent,
la cara al vent,
el cor al vent,
les mans al vent,
els ulls al vent,
al vent del món.

I tots,
tots plens de nit,
buscant la llum,
buscant la pau,
buscant a Déu,
al vent del món.

La vida 
ens dóna penes,
ja el nàixer
és un gran plor,
la vida
no és més que això.

Però nosaltres al vent,
la cara al vent,
el cor al vent,
les mans al vent,
els ulls al vent,
al vent del món,...
els ulls al vent,
al vent del món...

De Raimon. CAntada per Cesk Freixas al Arrebato, a Saragossa.

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Zaragoza no tiene metro. Zaragoza no tiene muchas cosas. Y el metro es una de ellas. Ha habido proyectos, hay proyectos, ilusorios, como el de Biel, insuficientes, como el que teóricamente se va a hacer, más realistas, como el que proponían algunas asociaciones ciudadanas. De momento, bajo el suelo de nuestra ciudad, vieja como ninguna, hay un cúmulo de ruinas, restos arqueólogicos, mierda de cloaca, conducciones de cable, de gas, de agua, de luz y confiemos en que pequeños duendecillos cuatribarrados con un cachirulo como pañal. Por poner un ejemplo. Yo una vez soñé que ya había metro en Zaragoza. Lo escribía aquí.

 

Me veo horas y horas en esos pocos kilómetros que van desde la estación de Delicias al Príncipe Felipe y más allá. Sus seguratas con perros, sus avisos, ese olor a cerrado. Me veo saltando las vallas para no pagar. COmpartiendo vagón con decenas de personas de todas las razas y colores, me veo subiendo del mar a la montaña y de Sants al Clot. Ups. Me pasé de estación.

 

En el metro de la ciudad donde acaban las espirales me ha pasado de todo. HE entrado sin pagar. He ido en la cabina. He visto peleas. He visto sexo. Me han besado. He besado. Me han insultado. Me han hecho reír. He hecho reír. He visto robar. Me han intentado robar. He oído música. Músicos. Música. Casi de todo. Hoy nos llegan desde los servicios de noticias dos historias más del metro. Una heroica y otra cobarde y rastrera. Desde Nueva York y desde L'Hospitalet. Las pongo en relación por el único punto posible, el metro. No tiene ver ni quién, ni cómo, ni dónde. Sólo el qué. Y el metro. Mientras en Nueva York saltaba un hombre a las vías para salvar a otra persona que había caído en ellas, en Barcelona, un impresentable delincuente amedrentaba a una niña de 16 años de la forma más zafia, rastrera e inhumana. Un héroe. Un villano. Nueva York. L'Hospitalet. Pero podría ser Zaragoza, Casetas, La Coruña, París o Sebastopol. ¿Cómo actuarías tú, o yo, en cada caso?

La historia de L'Hospitalet, de Atlas Televisión, la podéis ver aquí. Y en este vídeo de Público.

El vídeo de Nueva York.

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Como no hay dos sin tres y el metro de Zaragoza, de haber, ya no llegará al campo de fútbol de Valdespartera sino al cuartel de la Guardia Civil de Valdespartera, me detengo en una nueva noticia sobre el tren. Esta vez se trata de un regional, Girona-Figueres. Yo lo cogí una vez para ir a Cadaqués y escribí lo que sigue:

Cuando el verano llega a la mitad. Cuando casi no has salido de Barcelona. Cuando la playa sólo es una cosa que está calle Marina abajo. Cuando el sol sólo te castiga mientras vas a trabajar. Cuando el mundo no se para ni siquiera en agosto. Entonces viene el mar, la mar, con sus olas, con su espuma, con su sal. Entonces viene el barco, y se va, con las olas, el mar, la mar. Entonces surge la chispa, el fuego, el cigarro, el blues, un faro, un libro, una tienda. La amistad. El mar, la mar. Cadaqués sin Dalí. Entonces Milan Kundera sigue sentando cátedra, entre las rocas, en S'Alquería, con el mar debajo, con las gaviotas encima, con los franceses detrás, con el sol delante. El mar, la mar, y las palabras. Cadaqués sin Dalí.

En ese mismo tren, con un gesto que el propio Kundera podría haber relatado en La inmortalidad, los pasajeros se han amotinado contra un revisor que ha pedido un sólo billete, el único, a un pediatra . Negro. Lo cuentan en público, y en los comentarios se puede ver, claramente, porque mientras unos protestaron, otros, como el agresor de ayer, o incluso como el chico que giraba la cara, nunca jamás serán humanos. ¿Miedo? Todo el del mundo. Pero cuando el agresor, borracho que dice, se iba, bien pudo levantarse a ayudar a la chica. ¿O es que tenía miedo también entonces?. 

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Del modo que se ve en el vídeo una excavadora con bandera de Aragón retira la pasarela de tierra en el río Ebro. Desde ahí han removido el fondo, han sacado grava y han horadado el patrimonio vivo de la capital de este país. Con la bandera de Aragón. Los aragoneses no necesitamos a nadie para que nos ajusticie. Quizás en 1591 a Juan de Lanuza lo tuvieron que decapitar los castellanos. Pero ya no nos hace falta. Somos nosotros mismos como metaforiza el vídeo los que cavamos nuestras propias sepulturas. Como pueblo. Como país. Como ciudadanos. Como libres.

Tiene que ser desde León donde nos conmuevan para recuperar Ainielle, aunque luego lo quememos. Aunque luego el propio Gobierno de Aragón gestione las montañas como un gigantesco parque de atracciones en vez de como un terreno vivo, con gente que vive, con huellas en la nieve que, como canta la Ronda, ni un sarrio ni un esquí pueden dejar. Y nosotros, bandera en ristre (con suerte no es la que izan en los cuarteles), nos dedicamos a agujerear nuestro futuro. Nos dedicamos a sacar las gravas para moverlas de sitio y así los barcos, que otros moverán, y que a otros enriquecerán, pasarán por nuestro orgullo entregado. Por nosotros mismos.

El Ebro seguirá pasando por Zaragoza, al menos de momento. Seguirá regando la huerta, al menos de momento. Seguirá recibiendo otros ríos que vienen de arriba y de abajo. Por la derecha y por la izquierda. Al menos de momento. Pero llegará un día que el agua pasará por debajo de los barcos suizos. Por encima del fondo removido. Por el centro de una tierra que una vez fue un país. Y sin aragoneses que la miren, la disfruten, la quieran, la defiendan. Habrá personas, sí. Pero no serán aragoneses, no. Aunque hayan nacido aquí por generaciones y generaciones. Aunque lleven la bandera de Aragón en sus coches, en sus excavadoras, y en su corazón. Serán otra cosa. Pero aragoneses, no.

Etiquetas: aragón, ebro, excavadora, dragado, río, identidad

Mañana se presenta en Sabiñánigo la revista infantil Papirroi. Podéis descargarla desde aquíque en PDF.

Presentación de Papirroi, revista infantil en aragonés Jueves 25 de octubre de 2007, 12 horas

Centro de Profesores y Recursos de Sabiñánigo (c/ Luis Buñuel, 2)

Intervienen:Gonzalo Herrera, Jefe de Servicio de Atención a la Diversidad e Innovación, Dirección General de Política Educativa del Departamento de Educación, Cultura y Deporte del Gobierno de Aragón.

Óscar Latas Alegre, miembro de Sección de Lenguas de Rolde de Estudios Aragoneses, Consejo de Redacción de Papirroi.

La revista es un proyecto multilingüe que ya se edita en occitano (Papagai), y que aborda la enseñanza de la lengua a los niños desde el punto de vista de las comunidades y culturas pirenaicas. Enhorabuena por el proyecto (en el que participa, menos mal, el Gobierno de Aragón) y muito ecsito ta que plegue a os más ninos posibles.

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Pocas veces se habla del acuerdo sanitario con Cataluña. Pocas de la gestión medioambiental de algunas zonas. Pocas de la colaboración en temas educativos. Miles y miles y miles de veces se habla de los bienes del Aragón Oriental. Esos bienes, que han de volver a la Diócesis aragonesa a la que pertenecen, empiezan a ser expuestos en el Museo Diocesà de Lleida. No dude nadie de mi posición al respecto. Esos bienes, esas ciento y pico figuritas y retablos tienen que volver a Aragón. (O la propia Lleida, pero eso es otro tema, paréntesis irónico cerrado). Volverán. Y se pudrirán. Tampoco lo dude nadie. Pero eso es lo de menos. Lo de más es demonizar al vecino del Este. En Salamanca quedan miles de papeles aragoneses, como gritan en el desierto desde el Mas. (qué grande el País de Cazarabet, siempre recordando, siempre pensando, siempre creando, siempre motivando). Madrid alberga una colección de obras de arte aragonesas mil veces mayor. Y nadie las reclama. Incluso Boston alberga el Vidal Mayor. Y la DGA lo dejó escapar en una subasta hace 20 años. Mejor conservado estará, seguro. Mejor que el río. Mejor que el teatro fleta, mejor que la azucarera de no se donde, o las propias montañas. En Apudepa tenéis miles de historias.

Pensaba en todas estas cosas cuando he visto el cartel. En un chino. Busco disfraz de mafioso, y qué mejor que un Todo a 100. Lo he visto y me he acordado de mi padre. Después de una larga conversación con mi madre. Contando mis desesperanzas, mis futuros, mis desilusiones, mis espirales. Después de eso, el chino. Y después mi padre. Mi padre era un tipo peculiar . Por muchas cosas. Los que me conocen lo habrán oído en algunas de mis bromas. Me duele aquí. "Ponte allí". Me encuentro mal. "Pues búscate mejor". Y la que me ha recordado el cartel. Decía siempre que veía un "Vendo Piso" o "Vendo coche", "¿Para qué querré yo un piso/coche vendado?". Hoy en el chino no he podido evitar acordarme de él. Los chinos habían vendido el armarito, pero lo ponían vendado. Y en estas estaba cuando me ha venido la luz. Mi padre, el visionario, sabía que los vendados, son los vendidos. Y los que se vendan los ojos, son los que venden el país, sus gentes, sus tierras, sus montañas. Vendados y vendidos es lo mismo en Aragón. No vencidos, eso nunca. Pero las vendas, y las ventas, se hacen a la luz del día. ¿Quién puede ver con los ojos vendados?

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Corrección. Me dicen en los comentarios (gracias) que el Vidal Mayor no está en Boston sino en Los Ángeles. Osea, tú a Boston y yo a California. Podéis comprarlo (en facsímil), aquí. 

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Maitín diya sobreimportán ta l'aragonés. Un macroconzierto como feba tiempo que no se feba "L'aragonés en a carrera" con guena parti d'as collas que fan serbir l'aragonés ta la suya mosica.

Por zierto, que güe he parau cuenta d'o nuebo portal de Fablans, amás que en remenches mos rezentan de dos nuebos blogs en ista chiqueta y quiesta luenga nuestra. 

Etiquetas: aragonés, luenga, mosica, conzierto, fablans

Vamos a ver si lo entiendo, porque no acabo de verlo muy claro. Estoy a punto de cruzar de nuevo el desierto, y pensando en socavones, atascos, trenes y autobuses, y en muchas otras cosas, no acabo de comprender el día de hoy en los medios aragoneses. Viene un ministro español a la colonia. Además el ministro de las perras. No cualquier ministro. El que controla los dineros que (no) nos dan a los aragoneses desde la metrópoli. Dice, entre otras cosas, que la deuda con Aragón algún día se arreglará . Y le aplauden. Hay que ver. Le aplauden los poderes de la colonia, los empresarios, seguro que mañana algunos editorialistas. "Algún día se llegará a la solución". Algún día se me caerá, del todo, el pelo. Algún día lloverá. Algún día viajaremos todos por el espacio. Algún día no habrá delfines en el mar. Y algún día Aragón recibirá lo que le corresponde.  Como en esta vida nada es casual, publica el Heraldo de España que Aragón es la "comunidad española" (sic) que más beneficiada sale con el Presupuesto de este año , junto con Asturias. Jódete y baila. Dicen que en el criterio por habitante salimos a un montón por cabeza. Oiga usted. Mire que bien. Lástima que la gran mayoría de ese presupuesto sea para la Expo y no para las hipotecas de cada cual. Lástima, que, precisamente, Aragón lleva reclamando criterios por territorio (donde quedamos de culo en el ranking, claro), porque las grandes infraestructuras que requiere nuestro país no entienden de personas que circulen por ellas, sino de vertebración. Lástima, pues, una nueva visión cicatera, parcial y españolísima de la realidad de Aragón.

Pero no ha hablado Solbes sólo de eso. Al regalo que el PAR quiere hacer en el Huevo, se sumó el otro día el proyecto de llevar el Campus de San Francisco a la Expo una vez que la "gran fiesta del agua" (Vichy) se acabe. Así que, ni cortos ni perezosos, los magníficos profesionales de la comunicación aragoneses le han preguntado a Solbes por la cuestión, en la que, por lo que se ve, el Estado español tiene mucho que decir. Y héte aquí que el ministro de Economía español y vicepresidente segundo del gobierno español ha dicho tres cosas diferentes en la misma frase. Cosas veredes, amigo Sancho.

En Aragón DIgital dicen que se ha negado a hablar del tema. 

En cambio en el Periódico de Aragón aseguran que Solbes ha dicho que lo pactado es la venta de los edificios y que eso es lo que se hará. 

En el Heraldo de España, por el contrario, y por llevar la voz discordante, Pedro Solbes ha dicho que "oye, que sí" que me parece muy bien , y que aplaude la cosa. 

Tres cosas diferentes en tres medios diferentes, y hablando de la misma frase. Me lo expliquen. Claro que también es alucinante que unos vecinos de San José , y digo unos, porque no son la única asociación de vecinos del barrio, ni la más antigua, ni la más combativa por los derechos de los vecinos, sino por los de algunos, piden, reclaman, y suplican que la Romareda se traslade al costado mismo del Príncipe Felipe. Curioso constatar que estos de Cuesta morón y Larrinaga-Montemolín, todavía tienen abierto un recurso por el rastro. QUe, por lo que se ve, molesta muchísimo más que un campo de fútbol. Será el guaraná. 

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