Cadaqués y Milan Kundera

Cuando el verano llega a la mitad. Cuando casi no has salido de Barcelona. Cuando la playa sólo es una cosa que está calle Marina abajo. Cuando el sol sólo te castiga mientras vas a trabajar. Cuando el mundo no se para ni siquiera en agosto. Entonces viene el mar, la mar, con sus olas, con su espuma, con su sal. Entonces viene el barco, y se va, con las olas, el mar, la mar. Entonces surge la chispa, el fuego, el cigarro, el blues, un faro, un libro, una tienda. La amistad. El mar, la mar. Cadaqués sin Dalí. Entonces Milan Kundera sigue sentando cátedra, entre las rocas, en S'Alquería, con el mar debajo, con las gaviotas encima, con los franceses detrás, con el sol delante. El mar, la mar, y las palabras. Cadaqués sin Dalí.

Trasladado al siglo XIX, ¿en qué se ocuparía un alquimista genial?¿Qué pasaría con Cristóbal Colón hoy, cuando las rutas marinas son atendidas por cientos de empresas de transportes?¿Qué escribiría Shakespeare en una época en la que el teatro todavía no existe o ya ha dejado de existir? Esto no son preguntas retóricas. Cuando el hombre tiene talento para una actividad a la que ya han sonado las campanas de medianoche, ¿qué ocurre con su talento?¿se transforma?¿se adapta?¿Se convierte Cristóbal Colón en director de una empresa de viajes?¿Escribirá Shakespeare libretos para Hollywood?¿Producirá Picasso series de dibujos animados?
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Dejó de tener la sensación de que el acto físico es un instante de absoluta intimidad en el que el mundo que nos rodea se convierte en un desierto interminable en medio del cual se aprietan uuno contra otro dos cuerpos solitarios. Es la etapa social del amor: Gracias a unas pocas palabras transmitidas, todos participan en el abrazo de dos seres aparentemente solitarios. Acuñó entonces esta definición de nación: comunidad de individuos cuya vida erótica esta unida por el mismo telegrama a través de los amantes que tuvieron, tienen y tendrán.