El grano de arena que quiso escribir en el desierto

En un desierto cualquiera un grano de arena tomó consciencia de sí mismo. En un desierto cualquiera el grano de arena sintió la necesidad de compartir con el mundo qué era. En un desierto cualquiera el grano decidió gritar, gritarse, ser, serse.

El grano de arena descubrió que por mucho que lo intentara no podía gritar. Era un grano de arena. No tenía voz. Tenía consciencia. Tenía libertad. Tenía amor. Tenía ganas de gritar. Pero no podía gritar.

En un desierto cualquiera un grano de arena tomó consciencia de sí mismo. En un desierto cualquiera el grano de arena sintió la necesidad de compartir con el mundo qué era. En un desierto cualquiera el grano decidió escribir, escribirse, ser, serse.

El grano de arena descubrió que podía moverse, y poco a poco, despacio al principio, se abrió camino entre los infinitos granos de arena inconscientes que le rodeaban. Al abrirse camino descubrió que podía marcar senderos. Al marcar senderos descubrió que si lo hacía con cabeza podría hacer letras con los surcos. Al unir los surcos y las letras podría contar palabras. Podría expresar y expresarse, podría creer, y creerse, podría compartir y compartirse. El grano de arena, despacio, escribió "Yo soy un grano de arena y quiero decir al mundo y a ti, particularmente que...". Descansó a partir de ese que. Y ese fue su error. Un viento huracanado borró el mensaje de entre los infinitos granos de arena de un desierto cualquiera.

En un desierto cualquiera un grano de arena tomó consciencia de sí mismo. En un desierto cualquiera el grano de arena sintió la necesidad de compartir con el mundo qué era. Poco a poco, con trabajo, despacio, sin descanso ya, sin embargo, volvió a escribir "Yo soy un grano de arena..."